?

Log in

About this Journal
Current Month
 12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
27282930
May. 3rd, 2017 @ 10:29 am молитва АНА БЕКОАХ


Псалом 83 и следом 27.Пусть повисят первым постом

Read more...Collapse )
About this Entry
Apr. 26th, 2017 @ 08:35 pm (no subject)



рейтинг блогов
ortivika.livejournal.com

ПРОСЬБА к потенциальным френдам - несколько слов о том, что вы хотите
взаимной дружбы, что не бот. Я начала ограничивать взаимную дружбу не
из-за вредности, а из-за скудности временной и щедрости виртуальной:)
About this Entry
Nov. 24th, 2016 @ 09:19 am (no subject)
Майса о ключе и двери
или
Никогда не пытайтесь открыть чужую дверь своим ключом

Я решила напиться.
Да, пришло время проверить, сумею ли я опьянеть и не думать о лишнем. И сумею ли додумать важное. Мой жизненный опыт подсказывал, что редкие мгновения кристально-трезвых мыслей в моей голове случались только таким образом, я резво расставляла по местам все свои заморочки и шла дальше, не оборачиваясь.
А вы в курсе ли вечных бабских заморочек? О, мы умеем сотворить слона из мухи, эсминец из ветхой лодочки, столицу из провинциального захолустья. Так же и с мужчинами, деньгами, шмотками и объёмом талии. У меня случился набор всех прелестей в жизни одновременно: исчезли деньги, ушёл мужчина, а вот объём талии прирастал, и это не радовало. Нужно было дать передых мозгу, каждый день возбуждённо мудохающему свою хозяйку:
- Это как так?
- Ну и что теперь?
- Ты же любишь только его, кранты тебе, кранты!
Душа прицепила поводок к моему кожаному ожерелью и потащила в бар. Я не сопротивлялась.
... В нашей Вирсавии есть всё, кроме снега. И баров немало. Но я знала, что уж если и пойду в бар на ночь глядя, то в единственный возможный для меня. Бармены за его стойкой уже успели узнать все мои нормы питья, мало того - под их прикрытием я чувствовала себя надёжно и незыблемо, еврейские мужчины сибирского разлива умеют обеспечить прикрытие бывшим питерским девочкам, проверено.
..................................................
Нет, я не расскажу вам про временной интервал между первой и восьмой, ни к чему. В принципе, я не пьянею по шестую, вот ничего особенного и не произошло, никого не ударила, не разбила посуду, не покусала барменов.
Но один эпизод стоит рассказа - из-за него я вспомнила прекрасное. Но об этом позже. А эпизод заключался в том, что я, приехав домой, перепутала подъезд и пыталась осознать наличие на своей двери таблички с надписью "Здесь счастливо проживает семейство Коэн". Я проживала здесь - так мне казалось в тот момент, но не скажу, что была счастлива, это факт (вы помните - деньги, мужчина, талия...). Помимо всего, моя фамилия была не "Коэн"! Если счастье - понятие относительное, то фамилия не терпит интерпретаций, по-крайней мере до замужества. Вот я и поднесла безымянный палец поближе к лицу, он был бесстыдно наг и не прикрыт кольцом.
- Боже! -
Посмотрела я наверх
- Кто я, Господи? И кто там за дверью?
Бог молчал. Он, наверное, не хотел громко смеяться
... ночь, все спят, только взлохмаченная женщина средних лет бормочет что-то, разглядывая потолок... тот ещё комикс.
И я достала ключ из сумочки.
Именно на этом действие снизошла на меня благодать и откровение. И я вспомнила, что...
Лет двадцать с копейкой тому назад мой почти будущий муж привёз меня к дому моего почти бывшего мужа и я пошла рассказывать бывшему в будущем, что он, что я, что мы, что жизнь... а дело было глубокой ночью, и ехали мы из Газы, в которую попали проездом из Иерусалима по простой причине - мой будущий выпил достаточно для того, чтобы свернуть ровно туда, куда не надо. Он, собственно, и на трезвую голову был мастером на подобное, я же приручилась сидеть тихо и не визжать даже в касбах арабских городков.
К тому же, я была его штурманом! Штурман умудрился выпить двойную дозу, и его штормило, штормило, штормило. Мы в дороге пели какие-то ужасные песни, то есть, пел водитель, а я подвывала, целовались и периодически съезжали на обочину. Но доехать-доехали, дом обнаружили, долго прощались на глазах у спящей стоянки, я вышла и - ясен пень! - вошла в подъезд. На подступе к первой ступеньке поняла, что перепила. Дико, несусветно, невозможно перепила, дура этакая. Но я не могла лечь спать, перекрыв людям проход! Внутренняя интеллигентка ухватила внутреннюю лохудру за шкирку, встряхнула и прошипела:
- Дойди, будь так добра, до квартиры, открой дверь, потом налево, направо, третья дверь и баиньки.
Лохудра взбодрилась и почапала по ступенькам, первый этаж был далёк, но досягаем.
А дверь оказалась потайной! Помните про Буратино и золотой ключик от сказочной дверцы? Вот-вот, но моя не открывалась, несмотря на мои попытки засунуть ключ и верхом, и низом, и даже примерить к замку его боковую часть. Отчаявшись, я встала на колени и стала пристраиваться к скважине, одновременно поглядывая на потолок в поисках подсказки от Самого. Он, надеюсь, и не смотрел в мою сторону, но...
Но чудо свершилось!
Дверь открылась.
Я, стоя на коленях, увидела волосатые ноги, трусы "боксёр", незнакомый пупок и торс мужчины средних лет. Нет, мы явно не пересекались прежде, поэтому он с удивлением разглядывал мою ошалелую физию, а я тупо проворачивала в голове мысль "Почему я не знаю мужчину, с которым я живу в одной квартире? Я уже развелась? Тогда почему я замужем за незнакомым? И как это я позволила ему носить трусы такого ужасного фасона?"
И тут он захохотал. Громко, искренне, незло.
- Мотек, ты перепутала двери. Помнишь номер квартиры? Я тебя провожу.
Номер квартиры я помнила. И он довёл меня до дома напротив, так и вышел - в трусах и шлёпках, посмеиваясь, но очень бережно поддерживая робкую и притихшую меня. Помог открыть дверь и зайти домой.
Не знаю, о чём подумал мой бледный и бедный первый муж, ждавший меня в салоне, при виде открывшейся двери, чужого мужика в трусах и меня, блаженно улыбающейся ему по дороге в спальню... он мне всё давным-давно простил, поэтому это не имеет значения и не играет роли.
А вот что сыграло важную роль через двадцать лет - так это память об этом эпизоде, заставившая меня посмотреть внимательно на табличку семейства Коэн и оставить ключ в сумочке, наведя фокус на номер квартиры.
...Вышла из чужого подъезда, зашла в свой, открыла дверь, рухнула на постель и подумала, что пьянка была очень кстати, что деньги и мужчины приходят и уходят, а я живу, дышу и даже могу посмеяться над собой.
Соседний подъезд он на то и соседний, а своим ключом получается открыть только свою дверь.
Вот ради этой фразы и была написана мною пустяшная майса про вечер, в который решила напиться, потому что...

Постскриптум
Нередко самые пустяшные сюжеты становятся основой для романа. Я приучена замечать их и записывать - в набросках, статусах и в особом для меня жанре, который называю "майсес". Это лёгкие зарисовочки всяких жизненных ситуаций, первоначальные наброски эскизного типа. Называются они обычно двояко - между двумя фразами стоит "или" - возможность выбора для прочитавших.
Показываю новенькую. Мой любимый писатель :), услышав пересказ истории с чужой квартирой, сказал:"Это стоит рассказа", вот я и записала - не рассказ, конечно, но майсу, в которой намешано всякое.
Да, имейте в виду, она - от лица лирической героини, все совпадения прошу считать случайными, хо.


About this Entry
Jun. 9th, 2016 @ 04:46 pm (no subject)
About this Entry
Jun. 6th, 2016 @ 06:11 am (no subject)
About this Entry
Jun. 2nd, 2016 @ 09:23 pm Всё ещё тестирую опции в жж, играю с текстом ибо приложение для айфона нужно оприходовать:)))
Но шифты не работаютнормальнос первой попытки</b>



About this Entry
Jun. 1st, 2016 @ 11:23 am (no subject)
Тест. Давно я не была в этих краях.
About this Entry
Mar. 28th, 2015 @ 09:46 pm (no subject)


About this Entry
Mar. 25th, 2015 @ 07:36 am (no subject)
Tags:
Стихотворение для Варвары

Когда-нибудь, Варька, поверь мне, закончится март.
И мы оглядим
наступившее время
без марта
на миг превратившись
в блондинок эпохи
поп-арта,
которым всё пофиг -
такой вот прекрасный
поп-арт.
Кофейник поставим,
украсим виньеткой торты, напишем на них
"не пугайся любви, дорогая",
и свечки задуем...
Они прошипят, догорая,
о том, что - сгорая - сжигают за нами мосты.
About this Entry
Mar. 17th, 2015 @ 05:55 pm (no subject)
Tags:
Новое стихотворение
***
Сколько лет понимаю -
"прошло и пройдёт...", но -себя обретая - тебя потеряла.
И стремительный росчерк отметит начало, и святой человек снова песню споёт не о том, что люблю, а о том, что печальна.
И о том, что давно - то ли влёт, то ль в улёт.
... А у Леты такой обнимающий лёд,
что не сможешь избегнуть холодных объятий.
Но вода подо льдом тихо песню поёт, пробивая на белом проталины пятен...
Я тебя обнимала, но - будто назло - таял лёд - отпуская - и Лета впадала в пространство, из которого выйти... Кому-то везло. Ну а ты обернулся, простился, остался.

About this Entry